Pesadilla [La sangre del sueño]

A las 5:30 a.m. despierto creyendo que viene a por mí la Gestapo. Es 2017 no sé cómo me llamo es tan profundo el espanto de mi reflejo negro. Respiro hondo estoy vivo estoy protegido como si las plumas de ganso fueran un chaleco antibalas. El cuello acurrucado moldeando la almohada ceniza de Pompeya. He estado soñando. Tengo la sensación de haber interpretado en la dimensión de mi mente dormida, videojuego ligero sin cables. En aspa espero abierto a la nueva película transparente, segundo round del subconsciente sin hambre. Me ajusto el pijama para la guerra caliente. Babeo tras la trinchera de colchón. Me pierdo en la tranquilidad del nervio del amanecer.