la barbacoa vacía de carne es un féretro
el zumbido de la depuradora mantra
al columpio no le pesa el bikini todavía húmedo
parece que a las moscas no les gusta las portadas
de las revistas del corazón
sí
lo dulce de las plantas de mis pies sucios de higos dulces espachurrados
los perales preparados para parir globos de gotas gordas
amarillas de compota
han matado a algún pájaro, las plumas cortan el papel azul
del cielo cuando caen
el silencio de las esquinas no rematadas aún con granito ocupan gnomos
insectos como monstruos que destruyen ciudades al microscopio,
las regaderas, teteras por el suelo
sometes las manos dibujando un mapa interior en la hierba
para no expresar lo que sientes
arde de verde y negra la vista al sol, truena hacia las antenas del pueblo,
a lo lejos, como palmeras después de un incendio.
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