Enero

Enero Bailo sentado Escribo de pie Es enero, cada uno tiene sus musos La chimenea está en mi cabeza, los troncos son los palos de la vida Hace frío Los dedos tiritantes marcan el ritmo Pero las canciones de la Motown me calientan También limpiar y el vino de Oporto Vagabundo de interior La bata no es suficiente Los calcetines pendientes de secar como palabras heladas Estoy cansado Ojalá pudiera escribir dormido La cara congelada, perfecta El pito pequeño, de tinta Me niego a hacer una fogata en el salón por una sola razón Porque acabaría quemando lo que más tengo: libros de Romain Gary